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06

Pobre chico, creíste que era suficiente con mostrarte tal y como eres. ¡Ingenuo! Creíste que había alguien ahí. Sin embargo, tu olfato te advertía. ¡Solo es el mercado del parecer! Se vende cualquier cosa. Pero tú no estás ahí. No cabes en el proyecto. Pobre chico, creíste en la democracia, en el mercado libre y su puta madre. Pero ¿qué ves ahora? Ves la implacable ley de la selección natural actuando dentro del contexto moderno que algunos llaman “Sociedad avanzada”. ¡Vaya mierda! Eres un soñador, tirando a platónico. Como los demás, alzas la cerveza y dices: ¡Me cago en su puta madre! Un brindis dirigido a todos ellos, los traidores de la causa humana. Los que ocupan el cargo electo. Los que prometieron democracia y libertad. Los que ahora están vendiendo Grecia, la cuna de la filosofía, la piedra angular, el origen de la palabra y el concepto de la belleza. Los del derecho romano. Los de los idus de marzo. Los hijos de puta que no tienen más patria que su propia rentabilidad.Los que venderán tu alma al diablo por lo que consideran una rentabilidad interesante. ¡Qué hijos de puta! Se han olvidado de que ellos llegaron hasta aquí porque hubo trescientos en el paso de las Termópilas. ¡Ahú! Impidiendo el paso de la demagogia y el poder de las armas. Para que vosotros utilicéis lo que ganamos para hacernos perder en pro de vuestros intereses. La Troya antigua, la Ítaca de siempre. ¡Traidores de la causa humana! ¿Qué coño queréis? Vosotros, arriba, en la escala piramidal que soporta el pobre trabajador sin el cual no podríais ganar nada. ¡Desde Jesucristo a Marx! Yo os maldigo. Maldigo vuestra estúpida codicia. ¡Vuestra estulticia! ¿Habéis leído algo desde Hesíodo y Platón para acá? Usáis la benevolencia de la gente, la ingenuidad, la ignorancia y la necesidad que nos impone la naturaleza desde los tiempos de Eva para medrar. Depredadores del mundo antiguo sin un ápice de inteligencia. Los monstruos de Lovecraft. La reticencia de los filósofos y los trovadores, lo que la cultura os brindó y no supisteis interpretar. Nosotros somos la paz, el armisticio, la garantía, la esencia, la causa, la realidad, pero podemos armarnos hasta los dientes contra vuestra necia insistencia en el arte del poder, entonces, os aseguro que no quedará piedra sobre piedra, nada de vuestros miserables cuerpos y vuestra estulta tozudez, ya que no tenéis alma. Vosotros seréis lo que nosotros digamos que tenéis que ser. No al revés. Por eso rodeamos el círculo vicioso que habéis creado para recordaros que nosotros somos la realidad. El pueblo que trabaja y decide su propio destino.Pobre chico, creíste que te podrías fiar porque los Beatles hicieron “All you need is love”. Y te olvidaste de la condición humana. Todos ellos han traicionado la causa. Todos ellos son traidores de la humanidad.Nosotros somos el pueblo soberano que vive en el planeta Tierra. Nosotros queremos la vida en paz, en armonía con el resto de los seres que habitan nuestro mundo, no somos los dueños, somos uno más, seres mortales en un universo difícil que no tiene respuestas.Deberías considerar lo que te digo si es que todavía eres un ciudadano libre y puedes pensar.Xavier de Tusalle, 1 de octubre de 2012

El fascículo arqueado

La muerte que acecha La madre de un amigo ha muerto. Un duro trance. Hoy me comunican que mi madre tiene un desarreglo funcional masivo. Hablo con mi familia. Mi amigo no podía soportar el desgaste inevitable, el estrago, que causa el tiempo en nuestros cuerpos y nuestras mentes cuando envejecemos. La impotencia te vuelve agresivo. Ni siquiera puedes llorar. Hay que aprender a leer el libro de la vida.Mi amigo se adelantó al tiempo y dejó cuatro cortes limpios en sus brazos, sin ninguna nota, dedicados a la imposibilidad de llevar una vida bella.Casi un discípulo de Cesare Pavese.Una vez más me encuentro con la "vieja". Llega, y siempre te encuentra desnudo. Ante la muerte da igual.Fumo y bebo, me acuerdo de dios y de su gran obra... Me acuerdo de todo, lo veo todo. Veo el mundo, la gran confusión, la falta de luz, lo prominencia de la oscuridad.A mi amigo no puedo hablarle, está desolado, no encuentra el amor que tuvo que dar. Está muerto.A mis hermanos les digo, ya llega... Mi mujer me recrimina: huele a tabaco en la casa, has vuelto a beber. Su bella armonía desbarata todas mis insurgencias. Me siento como un saco de patatas en el sótano húmedo y oscuro. Ella siempre tiene la razón mientras yo ando mascando hebras amargas.Todos somos jueces en un tribunal imposible cuando llega el dolor.Mi amigo, mi familia, todo el mundo habla de la carga que supone envejecer, del fastidio que representa el hecho de perder tus facultades y declinar. Es verdad. Con los viejos casi no se puede hablar. Cuando está próxima la muerte solo puedes bajar la cabeza y llorar. Descubres entonces que no sabes nada, y te acuerdas del viejo Sócrates. Solo somos un murmullo de polvo danzante en el viento. Solo sabes que no sabes nada. Tanta arrogancia para esto...Me acuerdo de dios, de todas las iglesias, de todos los estúpidos gobernantes, de sus partidos, sus guerras, y sus patochadas; de todas las vanas filosofías, de la intransigencia humana, de los réditos inevitables de Torquemada, de los puertos crediticios, y la puta madre que los parió...Me veo pequeñito, y sea lo que fuere, solo quiero recordar una imagen: siendo un cominillo, cáscara de nuez, me veo medio muerto en la cama con fiebre, y a mi madre untándome con un potingue que apestaba a eucalipto, contándome cuentos y asegurándome que antes que después los diablos de la jodienda se irían. Aunque el buitre de la muerte acechara, el que nunca ves, hasta que llega.Y sus fantasmas.Una forma del amor.Al final el amor que tienes es el amor que has dado.No hay nada más.La vida, el tiempo que nos concede, solo es eso: la búsqueda de la libertad, el amor y la belleza.Todo lo demás es tiempo perdido, literatura, camuflaje y arte olvidar.Xavier de Tusalle29 de noviembre de 2012